- Nunca volviste a despedirte
Sí que volví, pensé, pero vos estabas demasiado ocupada. Las palabras se me murieron en los labios, su rencor y amargura lejanos, ridículos de repente.
- Lo sé. Perdona.
Salí de la ducha y me planté sobre la alfombra de felpa. Ella no había cambiado un ápice de como yo la recordaba. Cuatro años de ausencia no me habían servido para nada.
- Te ha cambiado la voz -dijo -¿has cambiado tú también?
- Sigo siendo tan bobo como antes, si es lo que te intriga.
Y más cobarde, añadí para mis adentros. Ella conservaba aquella sonrisa rota que dolía incluso en la penumbra.
- Nunca quise hacerte daño. Perdóname.
- Perdóname tú a mí.