Una vieja.

Entrada que escribí el 17 de abril de este año, quién sabe qué tenía en mente en ese momento. la memoria es algo raro.


Enserio, al principio creí que era mi amigo, porque a todas nos pasa eso, sí, todas negamos nuestros sentimientos abiertamente, y nos esmeramos tanto para que los demás nos crean, que nos lo terminamos creyendo nosotras.
Las cosas fueron simples, no, fueron complicadas, fueron simples pero yo las compliqué; esa era la cuestión, digo, a mí no me pasó nada del otro mundo, un chico normal que le gusta histeriquear. ¿A cuántas personas más les debe haber pasado eso a lo largo de su vida? Miles. Millones. El problema es cuando me pongo a ver las cosas mucho más grande de lo que son, porque sí, la verdad que todas tienen ese... ¿cómo decirlo? Recuerdo de algún que otro chico que nos "marcó" para toda nuestra vida, ese que al que le hechamos la culpa de que ahora somos de tal o cual forma, ese al que le hechamos la culpa de todas nuestras posteriores paranoías y errores. Claro, porque cuando estamos con él somos unas vivas bárbaras, ¿no? Pero cuando nos deja, ahí sí; el próximo desafortunado con el que nos enganchamos tiene que ligar todas las frases como 'mirá, me acaban de lastimar, así que no me voy a meter en nada serio' , 'mirá, desde este último chico que me dejó me cuesta mucho dar el primer pasó', 'mirá, acabo de salir de una relación muy dolorosa, me va a costar un tiempo recuperarme, igual probemos qué onda'. O quizás no. Quizás somos mucho más vivas y aprendemos a darnos cuenta qué clase de chico es cada uno después de haber sufrido tanto y por tanto tiempo por un solo hijo de su madre. O lo que es mejor, cuando nos proponemos estar solas. ¡Y cuando nos sale! ¡¡Y cuando somos total y completamente felices con ese hecho!! Ya no somos las idiotas con la huella del pasado constantemente marcada en nuestra mente, no, somos mujeres con ganas de desenchufarnos y empezar a entender el mundo por otro lado.