Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan, para que no las puedas convertir en cristal; ojalá que la lluvia deje de ser ese milagro que baja por tu cuerpo, ojalá que la luna pueda salir sin tí. Ojalá que la tierra no te bese los pasos; ojalá se te acabe la mirada constante, la palabra precisa, la sonrisa perfecta, ojalá pase algo que te borre de pronto: una luz cegadora, un disparo de nieve. Ojalá, por lo menos, que me lleve la muerte para no verte tanto, para no verte siempre, en todos los segundos, en todas las visiones; ojalá que no pueda tocarte ni en canciones. Ojalá que la aurora no de gritos que caigan en mi espalda, ojalá que a tu nombre se le olvide a esa voz; ojalá las paredes no detengan tu ruido de camino cansado, ojalá que el deseo se valla trás de tí a tu viejo gobirno de difuntos y flores. Ojalá se te acabe la mirada constante, la palabra precisa, la sonrisa perfecta; ojalá pase algo que te borre de pronto: una luz cegadora, un disparo de nieve. Ojalá, por lo menos, que me lleve la muerte, para no verte tanto, para no verte siempre en todos los segundos, en todas las visiones. Ojalá que no pueda tocarte ni en canciones.