Lo miro, otra vez con su disc man, quién sabe en qué galaxia, y se me viene a la cabeza el verso ése de su poeta preferido: ' soy un perdido, soy un marihuano, a beber, a danzar al son de mi canción'. Siempre le gustó insistir en su papel de malo, debe ser de tanto que lo hayan repetido. Parece que soy la única que lo quiere de verdad y quisiera decírselo ahora, pero tengo una mezcla de rabia con tristeza. Un nudo en la garganta que casi no me deja hablar.
'Te hubieras quedado en Bogotá, escuchando tu música a todo volúmen. Creo que aquí, yo sobro' Otra vez me salía toda la telenovela, aunque quería decirle las coasas tan diferentes...
' Es que estás insoportable' Dice 'La idea era estar felices'
Se me ocurre pensar qué distinta es esta felicidad de ahora, comparada con otra, tan falsa y artificial como la de Walt Disney. Todos tan buenos y tan bien vestidos, con pajaritos cantando al rededor. Nadie se molesta en enseñarte que la felicidad a veces termina pareciéndose al infierno, que la felicidad es estar vivo y enredado, triste y con rabia a la vez, y que, para ser feliz por algunos ratos hay que sentir algo intensamente. Como ahora.